Andrés Treceño
Requiebros de domingo
Siempre le había encandilado el despertar de la ciudad en domingo, los restos deslavazados del sábado, como ascuas que chisporrotean sin gana, la luz...
Pocas cosas han cambiado
Pocas cosas han cambiado.
Por alusiones diré
que el sabor férreo de la culpa
se repite a determinadas horas,
entregado a empapar lengua y memoria.
Es el mismo sabor
que...
La gran duda
Las hogueras del campamento cartaginés dibujaban columnas de humo en el cielo de principios de agosto. En torno al fuego, la algarabía de los...
Fin del verano
Tú y yo nos quitamos la ropa.
En el tocadiscos,
Diego Vasallo raspa palabras de Roger Wolfe;
al mismo tiempo,
en la ciudad agoniza el verano:
los gatos, con...
Esperanza subrogada
Ha brotado la mañana
en un tono gris sepulcral
y le ha puesto voz nuestro silencio huérfano.
En la calle encuentro charcos y rabia;
habrá barro,
pero no jugarán...
