Terminada la boda, con la fiesta de fondo, el médico forense de mirada azulísima (amigo de la novia) nos habló del suicidio. Meticulosamente
Las veletas, esta noche que hiela giran con la lentitud del cielo. Señalan hacia el oeste. Alrededor los tejados se extienden, las cigüeñas reposan su aliento de temporal mojado, acurrucadas
Observo a las personas tras la fortaleza discreta del silencio. Las contemplo en los lapsus, cuando se dejan ser. Y se quitan el abrigo de su invierno. Dejan
EL PROBLEMA DE LO VISIBLE: consumir Ideología o producir conflicto, tú decides dónde estás ¿Cómo puede haber algo después de la aniquilación? Réplica: no estamos después. Carlos PIERA La poesía
Ruido. Entre tanta belleza camuflada sólo encuentro ruido. Personas que buscan sin demora amores prohibidos, almas congeladas en un pasado perdido. Ruido. Entre tantas preguntas sin respuesta sólo encuentro ruido.
Aprender de un idioma su sensación de desastre gramatical la tensa sombra de lo que por decir nunca será dicho la miseria de quien no tiene en su lengua
Tú y yo nos quitamos la ropa. En el tocadiscos, Diego Vasallo raspa palabras de Roger Wolfe; al mismo tiempo, en la ciudad agoniza el verano: los gatos, con flexura
Epítome de ese cajón de sastre que es el realismo sucio, el autor estadounidense Raymond Carver (1938-1988) supo como pocos plasmar los desastres que habitan en la más absoluta cotidianidad.
Corría el año 1904. Por aquél entonces, pasaban meses desde que alguien pulsaba la opción enviar mensaje, hasta que su destinatario podía siquiera sacarlo del sobre. Las emociones eran otras,