Pasado está el pasado en la memoria,
Pero la memoria no ha pasado;
Y construye dando tumbos una historia
Que presenta y representa lo acabado
Es futuro el ayer cansado,
Si se convierte en alba prematura
Al pasar el sol tras el arado
Y convertirse el creador en criatura.
(Por eso el ser fluye abandonado,
Preñado de certezas y de dudas,
Vivo, en fin, tan libre de ataduras
Como el fuego del viento enamorado.
Por eso el mar arrasa con la piedra
Dibujando ondas inseguras
y gritando, al labrar la tierra,
Que las rocas rotas son figuras.)
Así es la muerte porque así nos crea:
Desde su filo nos nace del revés,
Nos recorre, abraza, delimita y llena
Y al terminarnos proclama nuestro ser.
