ERAN CÁLIDAS, brillantes, las noches de verano en la ciudad de mi infancia, que el resto del año dormitaba serenamente senil, indiferente, mecida por un mar de gris hastío y
Hoy me sobran todos los recuerdos, todo lo aprendido; todas las personas que se quedan en el «Eso está prohibido» Me sobran las palabras, los prejuicios, lo preconcebido.
A veces todo se queda en silencio durante horas. Es atronador. Parece que se cae la fachada del edificio donde digo habitar y
¿Qué es una amada abolida? Es una singularidad simbólica, es una virtualidad sin acontecimiento, es un ente sin devenires, es una máscara desobediente que está de parte del poder.
Corta por ratos la náusea que corre con sus pies atajando la luz barata de un clóset. Están. Sus medias trajinando dolorosamente, pasan sin poder asirse de los tobillos del
Yo recuerdo que estabas allí sorbiendo la sal mientras yo pedía. No, yo gritaba. No, yo soñaba. Sólo quiero que te detengas. La memoria es una pasta dental que no
Mira, a tus pies tienes la ciudad: tan bonita, tan callada, tan verdad. Tan silente, tan ausente, y, siempre, ese tono maternal. Mira, escúchala callar. Las luces reflejadas
La vida de los árboles se mide por los anillos de sus troncos: los de más tenue trazo, como nombres de mares
Este mismo año, concretamente el pasado 12 de julio, se han cumplido doscientos años del nacimiento del pensador y activista norteamericano Henry David Thoreau. Personaje cuya obra ha venido siendo
Robert Frost (1874-1963) es el poeta más popular en su país. Situado, a modo de gozne cronológico y estilístico, entre los grandes poetas estadounidenses del siglo XIX, como Walt Whitman o